Magia

Un beso entre su mirada, su sonrisa me llama... mis ojos, excitados, le responden. Donde quiera que se esconda la vergüenza se morirá de hambre si es a mi a quien espera ya que una vez mis pupilas y sus labios conectan ni el viento mas feroz derribaría las ganas. Ese momento en el que la mente se enciende, ese momento en el que el corazón suelta una carcajada. Ese momento en el que el cuerpo empieza a controlarte. Y te dejas. Claro que te dejas. Una energía, tan feroz como solo ella, te inunda y serias capaz de volar tierra a dentro hasta encontrar ese mecanismo oculto en la esencia de todo ser vivo que le hace ser coherente... y desactivarlo.

Y empieza la magia. La magia olvidada, la magia perdida. Ese mito que tenemos entre nosotros. Ese pasado perdido. Esa leyenda glorificada... 

La magia que reside en amar y ser amado en el momento de su cenit. La magia que es pura pasión.

aire

La realidad no supera a la ficcion en el mundo donde yo vivo. La realidad es ficcion. La realidad duele, la realidad puede doler, doler tanto que la muerte sea placer. Pero no podria doler sino imaginasemos, sino la creasemos. La realidad no existe tal cual, el dolor que le da forma si. El dolor que rompe.

El corazón cálido no es nada frente al helado vendaval.

Vida

¿Donde acaba el sueño y empieza la realidad? En el punto que queramos creer o volar. ¿Donde queremos que acabe el sueño y empiece la realidad? Eso es lo que deberíamos preguntar.
Triste pregunta que siempre respondemos mal ¿Conocimiento o felicidad?
Erramos al responder, no al elegir. Debemos elegir, siempre y solo desde mi punto de vista, conocer la realidad que nos hará feliz.
Si ella fuese un sueño, una ilusión, una droga, una mentira, querría soñar, querría alucinar, querría ser adicto, ser un crédulo...
Pero no sueño, no alucino, no soy adicto a nada más que a su presencia, sus besos y sonrisas, no soy un crédulo.
Conozco más de lo que yo mismo se, mi realidad no acaba donde empiezan sus pupilas.
Aunque quisiese que fuese así.
El fuego arde.

War

En le bullicio de la guerra, entre espada y sangre, entre muerte y muerte aparente nació de la nada y de la desesperación el odio que haría furor cuando nadie tenia nada que hacer. Nada más por lo que vivir. Nada más por lo que morir. Ningún motivo por el que levantar el escudo cuando cae el látigo de la noche eterna, más que el odio ardiente de uno mismo hacia su persona, por no saber proteger lo que alguna vez algo llego a valer.

Entre los parpados moribundos que no saben abrir nace el recuerdo de un sueño. Una noche de calor, de estrellas en el cielo, de furor en el corazón, una noche tan irreal, tan antinatural, tan triste... los grillos están entonando su ultima canción, la luna se esconde de ellos, de los dos, de la pareja que una vez se amó hasta doler.

En el brillo de la espada de quien mas bajas lleva a sus espaldas brilla una mañana, una mañana de frio invierno, una mañana de manzanas frescas, pan con mantequilla y miel, huevos y puré... una mañana de llantos infantiles, de sonrisas cansadas, de planes matinales, una mañana llena de amor, de miradas que se cruzan, de paciencias hasta que le tiempo se haga presencia...

En el sufrimiento que hay bajo el oro y las joyas se vislumbra un atardecer de silenciosos sollozos, de negros ropajes...

En el bullicio de la guerra, entre espada y sangre, entre muerte y muerte aparente, nació de la nada y la desesperación el dolor.

Primavera

La primavera, esos segundos que vive el alma en el cenit de su existencia, la plenitud de una sonrisa, el momento mas algido de la musica, la vida en si misma... Es la estacion que hace palidecer al invierno como un simple triste recuerdo, el silencio de la monotonia... Es la luz que hace brillar al sol,

                       Es el trasfondo del brillo de sus ojos

                             El reflejo de su pelo, la brisa

                                   que se escapa entre tus dedos...

                                         Simplemente, el silencio que

                                                acompaña a tus besos.

Roto

Me siento como un frío y enorme bloque de mármol roto. Tan caro, tan difícil de llevar, y completamente inútil. Prefiero que me entierre el tiempo entre la arena que ser la pesadilla de cualquier escultor.

VI

A veces es un blanco salvaje
es un blanco que guarda fuego en su interior
es un blanco que surca mares
es el blanco de tus ojos
el blanco de mi amor.

Blanco roto

blanco fuego

blanco rojo

blanco amor

blanca pasion.

Rosa blanca

Rosa de amor.

0

Vas por la vida cerrando los ojos al fuego para no quemarte las pupilas, mientras las mismas arden con la pasión que anhela tu interior. Una gota de agua fría atraviesa tus mejillas cual pájaro en azul cielo. Sal del mar guardan tus entrañas. Y por mucho que remuevan sus aguas los torrentes que te mueven con afán, nunca el fuego de tus pupilas apagaran. 

Nada ni nadie cambia lo que somos, ni nosotros mismos, ni el tiempo, ni la edad.

Feliz Año

Deja crecer, de singular manera, la pasión al son de las estrellas que marcan los designios de tu corazón. De tal manera que llegado el momento de necesidad extrema, radicalizar una opinión no sea más que parte del fervor de la situación etérea y anhelada. Querer y poder pero no hacer.

"Lo mejor del olvido es el recuerdo..." Gloria Fuertes