IV

Insurgencia de la piel
blanca, blanda, dolida
por querer y no poder
hacer lo que siempre hace.

Por obviar el desinterés
sufrió la noche de las almas vanas
de las carcasas llenas
de aire hueco.

Y harto de necesitar fuego, el aire llamó al trueno, buscando el anarquismo de su interior descubrió el orden de la razón y la razón le fue negada. El aire ardió. Y muerto de felicidad resucitó. Anastasia se llamó... y su nombre se borró.

Quien quiera llorar, que llore de felicidad~

Simple.

Concurre el silencio en la sala irlandesa que no pertenece a Irlanda, como todas las que conozco. Tambor en escena, pasa desapercibido a pesar de su sonido. Baila el que no quiere bailar y demuestran su incoherencia.

Tris                                                                                  Color carmesí
Tras                                                                                 Reino azucarado.
Tris                                                                                  Color carmesí
Tras                                                                                 Y nada más.
Tris
Tras
Tris
Tras

Destino

Incoherencia del tiempo establecido como predefinido en una pagina quizás inescrita pero ilegible de un libro cerrado a cal y canto con tan solo una pluma en su interior que nunca saldrá sin error, por temor o por amor, hace que me pierda en el iletrado camino que nunca quise empezar. De fácil escritura, escribo, redundando sin redundancias, un texto aparentemente complejo, palabras que casi parecen griego, metáforas, comparaciones, antítesis, paradojas... Pero no es mas que verbos acabados en ar er ir, palabras incoherentes que se repiten una y otra vez hipocritamente, dichas sin sentido que avecinan tormenta en un llano campo de luces y sombras. Y sin ser nada mas que todo lo que he dicho, esconde un sentimiento que ni quiero sentir ni saber que siento. Al margen de la guerra y el amor, nace el furor de la pasión que solo aquellos que lo saben todo y por tanto lo desconocen de una terrible manera insaciable, pueden ver, sentir y llorar. Odio saber que me inspira, me quita el margen de volar, siempre y cuando me quiera atar.

III - (Noche de Otoño)

En una fría noche otoñal
que sin congelar, congela
tu mano y la mía se encuentran
el calor traspasa las telas.

Las estrellas del cielo nos miran
la obscuridad que las envuelve, se rebela
las abraza con rubor, las mece en su pasión
destacando así, su luminoso color.

La orquesta quiere dejar de tocar
El viento se ha cansado de volar
el silencio ansia, dormido, caer
No hay uno sin dos ni tres.

Descansan sin estar cansados, entre el cielo y las estrellas, el lobo y la sirena, cerca del agua, cerca del sueño, donde duermen los versos.