Incoherencia del tiempo establecido como predefinido en una pagina quizás inescrita pero ilegible de un libro cerrado a cal y canto con tan solo una pluma en su interior que nunca saldrá sin error, por temor o por amor, hace que me pierda en el iletrado camino que nunca quise empezar. De fácil escritura, escribo, redundando sin redundancias, un texto aparentemente complejo, palabras que casi parecen griego, metáforas, comparaciones, antítesis, paradojas... Pero no es mas que verbos acabados en ar er ir, palabras incoherentes que se repiten una y otra vez hipocritamente, dichas sin sentido que avecinan tormenta en un llano campo de luces y sombras. Y sin ser nada mas que todo lo que he dicho, esconde un sentimiento que ni quiero sentir ni saber que siento. Al margen de la guerra y el amor, nace el furor de la pasión que solo aquellos que lo saben todo y por tanto lo desconocen de una terrible manera insaciable, pueden ver, sentir y llorar. Odio saber que me inspira, me quita el margen de volar, siempre y cuando me quiera atar.
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