War

En le bullicio de la guerra, entre espada y sangre, entre muerte y muerte aparente nació de la nada y de la desesperación el odio que haría furor cuando nadie tenia nada que hacer. Nada más por lo que vivir. Nada más por lo que morir. Ningún motivo por el que levantar el escudo cuando cae el látigo de la noche eterna, más que el odio ardiente de uno mismo hacia su persona, por no saber proteger lo que alguna vez algo llego a valer.

Entre los parpados moribundos que no saben abrir nace el recuerdo de un sueño. Una noche de calor, de estrellas en el cielo, de furor en el corazón, una noche tan irreal, tan antinatural, tan triste... los grillos están entonando su ultima canción, la luna se esconde de ellos, de los dos, de la pareja que una vez se amó hasta doler.

En el brillo de la espada de quien mas bajas lleva a sus espaldas brilla una mañana, una mañana de frio invierno, una mañana de manzanas frescas, pan con mantequilla y miel, huevos y puré... una mañana de llantos infantiles, de sonrisas cansadas, de planes matinales, una mañana llena de amor, de miradas que se cruzan, de paciencias hasta que le tiempo se haga presencia...

En el sufrimiento que hay bajo el oro y las joyas se vislumbra un atardecer de silenciosos sollozos, de negros ropajes...

En el bullicio de la guerra, entre espada y sangre, entre muerte y muerte aparente, nació de la nada y la desesperación el dolor.

Primavera

La primavera, esos segundos que vive el alma en el cenit de su existencia, la plenitud de una sonrisa, el momento mas algido de la musica, la vida en si misma... Es la estacion que hace palidecer al invierno como un simple triste recuerdo, el silencio de la monotonia... Es la luz que hace brillar al sol,

                       Es el trasfondo del brillo de sus ojos

                             El reflejo de su pelo, la brisa

                                   que se escapa entre tus dedos...

                                         Simplemente, el silencio que

                                                acompaña a tus besos.

Roto

Me siento como un frío y enorme bloque de mármol roto. Tan caro, tan difícil de llevar, y completamente inútil. Prefiero que me entierre el tiempo entre la arena que ser la pesadilla de cualquier escultor.

VI

A veces es un blanco salvaje
es un blanco que guarda fuego en su interior
es un blanco que surca mares
es el blanco de tus ojos
el blanco de mi amor.

Blanco roto

blanco fuego

blanco rojo

blanco amor

blanca pasion.

Rosa blanca

Rosa de amor.

0

Vas por la vida cerrando los ojos al fuego para no quemarte las pupilas, mientras las mismas arden con la pasión que anhela tu interior. Una gota de agua fría atraviesa tus mejillas cual pájaro en azul cielo. Sal del mar guardan tus entrañas. Y por mucho que remuevan sus aguas los torrentes que te mueven con afán, nunca el fuego de tus pupilas apagaran. 

Nada ni nadie cambia lo que somos, ni nosotros mismos, ni el tiempo, ni la edad.

Feliz Año

Deja crecer, de singular manera, la pasión al son de las estrellas que marcan los designios de tu corazón. De tal manera que llegado el momento de necesidad extrema, radicalizar una opinión no sea más que parte del fervor de la situación etérea y anhelada. Querer y poder pero no hacer.

"Lo mejor del olvido es el recuerdo..." Gloria Fuertes

Corazón

Arena negra mojada, sedimento del desierto, en el interior de mi manzana. Gotea, poco a poco, la alegría de la vida. Se seca el sol por su calor.