Roto

Me siento como un frío y enorme bloque de mármol roto. Tan caro, tan difícil de llevar, y completamente inútil. Prefiero que me entierre el tiempo entre la arena que ser la pesadilla de cualquier escultor.

VI

A veces es un blanco salvaje
es un blanco que guarda fuego en su interior
es un blanco que surca mares
es el blanco de tus ojos
el blanco de mi amor.

Blanco roto

blanco fuego

blanco rojo

blanco amor

blanca pasion.

Rosa blanca

Rosa de amor.

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Vas por la vida cerrando los ojos al fuego para no quemarte las pupilas, mientras las mismas arden con la pasión que anhela tu interior. Una gota de agua fría atraviesa tus mejillas cual pájaro en azul cielo. Sal del mar guardan tus entrañas. Y por mucho que remuevan sus aguas los torrentes que te mueven con afán, nunca el fuego de tus pupilas apagaran. 

Nada ni nadie cambia lo que somos, ni nosotros mismos, ni el tiempo, ni la edad.

Feliz Año

Deja crecer, de singular manera, la pasión al son de las estrellas que marcan los designios de tu corazón. De tal manera que llegado el momento de necesidad extrema, radicalizar una opinión no sea más que parte del fervor de la situación etérea y anhelada. Querer y poder pero no hacer.

"Lo mejor del olvido es el recuerdo..." Gloria Fuertes

Corazón

Arena negra mojada, sedimento del desierto, en el interior de mi manzana. Gotea, poco a poco, la alegría de la vida. Se seca el sol por su calor.

Conjunto de influencias alabadas en pasado ofuscado.

La bombilla que siempre estuvo iluminada yace ahora en el fondo de la obscuridad que ella misma guarda. Nada mas se encuentra en el interior de la misma, solo tinieblas... sin mas.

Sin mas anhelo que el de un abrazo o un beso.
Sin mas anhelo que el de una explicación inverosímil e irreal.
Sin mas anhelo que el de secar su oscuridad.

Campo de verano, verde claro, arboles altos brillando junto a los pájaros. Sonrisas de verdad. Meras mascaras. Bailan las sombras, se ve por su ausencia.
Agua.
Fin.

(V)

La luna verde brillaba en el cielo. Verde por pasar tras cristal policromado. Verde por brillar.

El viento, quieto en el suelo, se elevaba unos metros meciendo con ternura pasional las ramas del árbol otoñal, en el patio afrancesado imperaba el ocre del suelo. El ocaso se teñía de negro y la luna de mar, incrementaba su sonrisa, sentía desplegar sus alas, la noche se cernía sobre el patio afrancesado que estando en medio de la nada, se ocultaba en el tiempo y el espacio...

Los dos se miraban, ella tan diferente como la primera vez que la vio, con una esencia en los ojos que le hicieron parpadear al verla. Tardó en darse cuenta, pero esa mirada era la que le mantenía despierto las largas noches de agonía existencial. Más que la mirada, su ausencia. 

Él tan alto, con barba de unos días, una barba que funciona como imán. Un imán que busca besar. Mirada perdida, pelo alborotado, sonrisa por sonrisa.

Ambos dos en el patio afrancesado, 

compartían secretos con las manos,

buscaban miradas entre miradas,

se robaban besos con los labios,

los labios que tan poco han besado.

Ambos dos, en el patio afrancesado.